Готови ли сме да играем?

Мати – Как всичко започна? - 25 декември 2025

Историите нямат начало и нямат край. Те са константа от мигове, безкрайна мрежа от крайни части, фрактално отражение на една празнота, която изпълва космоса с хаос, на пътища, които се разширяват обратно към произхода. И може би затова това не е ново начало, а нов край, който неизбежно ме води към ново начало, към момента, в който всичко е започнало.

Ако си спомням правилно, тази история също започна на Коледа, но очевидно през лятото, в родния ми град в Аржентина — Венадо Туерто. Бях на около девет години и прекарвах горещите летни следобеди, играейки в задния двор с камъни, кал и животните си. В центъра на градината имаше едно малко еленче — не истинско, а циментова фигура, боядисана в бяло. Имаше две зелени стъклени топчета за очи и беше поставено на стратегическо място, покривайки отвора на една септична яма, в която семейството ми изхвърляше органичните отпадъци.

Бях очарован от малкото еленче и обичах да играя около него, но това, което ме очароваше най-много, беше да го преместя само с няколко сантиметра и да погледна в празнотата под него. Надничах настрани към това, което се намираше отдолу: тъмна празнота, в която очевидно хвърляхме боклук, но която за мен отваряше цял свят от възможности — скрит свят под земята, който разширяваше съзнанието ми. Когато отмествах еленчето назад, можех да виждам по-дълбоко в тъмнината на ямата. Говорех в нея и се опитвах да чуя ехото си, сякаш можех да водя разговор със самия себе си. Един ден, без да осъзнавам това, докато хващах еленчето за муцуната и го бутнах назад, докоснах едното му око и неволно го извадих.

Зеленото топче падна на земята, удари се в една тухла, отскочи по ръбовете и изчезна в безкрайната дълбочина на ямата. Първата ми реакция беше страх. Почувствах се виновен. Малкото еленче в двора ми вече беше еднооко — точно като името на моя град. Но в същия този миг се случи нещо, което не очаквах. От ямата, от сянката в тъмнината, чух глас — глас, много подобен на моя — който отекваше от дълбочината, но в същото време ми говореше сякаш точно пред мен. Вдигнах поглед и той беше там — като божествено, но същевременно призрачно присъствие. В първия момент си помислих, че това съм аз самият — друго деветгодишно дете, което ме гледа — но после той каза:

„Казвам се Лукас и съм твоят син.“

Бях поразен. Да чуеш на деветгодишна възраст, от устата — или присъствието — на някой на твоята възраст, че си негов родител, беше твърде много, за да бъде осмислено. Не почувствах страх, и това е странното. Почувствах нещо като объркване, както когато ти се казва истина, за която все още нямаш думи. Тялото ми не знаеше какво да прави с това, но нещо в мен знаеше, че не се изправям пред игра. Това не беше детска фантазия. В този глас имаше сериозност, спокойствие, които не принадлежаха на дете.

Лукас не се появи като ангел или като светлинна фигура. Нямаше светлини, нямаше велики послания. Той просто беше там. Присъстваше. Сякаш винаги е бил там и аз едва сега го виждах. Той говореше, без да движи устните си — или може би ги движеше, но аз не виждах това. Каза ми, че е дошъл да ме намери, че е избрал да играе играта на живота с мен, че аз ще бъда негов баща, а той ще бъде мой син, въпреки че все още не можех да разбера как. Каза ми да не се тревожа за майката, че той има много майки, сякаш това беше най-естественото нещо на света. А за мен не беше.

Не разбирах нищо, но не беше необходимо. Аз слушах. Стоях неподвижен пред ямата, с едноокото еленче до мен, гледайки онова друго Аз, което не беше Аз, усещайки, че нещо току-що се е подредило и разстроило едновременно. Сякаш една част беше се плъзнала на ново място, принуждавайки всички останали части от пъзела да се пренаредят в по-късен етап.

Лукас ми говореше за игра. Не за героична мисия, а за дълга, сложна игра, пълна с обрати, в която човек понякога забравя защо е започнал да играе. Каза ми, че ще забравя този разговор много пъти, че ще се изгубя, че ще се съмнявам, че ще искам да бъда някой друг, да живея друг живот. Каза ми, че това е наред. Че играта работи по този начин. Но че той винаги ще бъде там, по-близо или по-далеч, напомняйки ми накъде да гледам, когато се изгубя.

През годините това присъствие не изчезна. То промени формата си. Понякога беше много ясно, понякога — просто интуиция. Понякога го усещах как седи на невидим трон, и да наблюдава — не за да съди, а за да поддържа. Сякаш Лукас беше главният от главните, онзи, който не се показва, но когото всички слушат. Учители, водачи, хора, които се появяваха и изчезваха от живота ми, всички сякаш откликваха на една заповед, която не можех напълно да видя, но можех да усетя.

И все пак нещо не се вписваше напълно. Нещо, което с времето започна да боли по различен начин. Знаех, че ще бъда баща, но не знаех откъде. Защото, колкото и странно да звучи, дълго време усещах, че не искам да бъда баща — исках да бъда майка. Не символично. Физически. Исках да износвам. Исках да съдържам. Исках да усещам как животът се оформя вътре в мен. А това не беше възможно, когато съм в тялото на мъж.

Това беше тиха скръб. За нея не се говореше. Нямаше думи за нея, които да не звучат странно, преувеличено или неразбираемо за другите. Но за мен това беше конкретна рана. Усещане за липса. Сякаш творческата функция, която живееше в мен, нямаше къде да се установи. Сякаш утробата съществуваше на друго ниво, но не и в тялото. И там започна друга част от играта.

Лукас се връщаше многократно към тази точка — не с упрек, а с яснота. Той ми говореше за две-в-едно и едно-в-две. За близнаци. Не като буквална фантазия, а като структура. Сякаш той и аз бяхме два аспекта на едно и също съзнание, опитващи се да се срещнат от противоположни страни. Сякаш майчинството, което усещах, не беше грешка, а спомен. Сякаш нещо беше останало незавършено и сега търсеше друг начин да се изрази.

С времето разбрах, че невъзможността да бъда майка не беше отнела способността ми да износвам. Вместо да износвам в утроба, аз износвах в пространство — в хора, в истории, в пътища, които се отваряха. Моето бащинство нямаше да бъде биологично, а дълбоко творческо. И че Лукас не беше дошъл да запълни празно място, а да ми напомни как отново да приютя онова, което чувствах като липсващо.

Това беше истинското начало на всичко, което дойде след това. Не като проект, не като обявена мисия, а като рана, която започна да се движи, да търси, да се превръща в път. Всичко, което направих след това, се роди оттам, но аз го разбрах много по-късно. И може би затова тази история не може да бъде лесно разбрана и все едно винаги се връща в онзи двор, към онази яма, към изгубеното око, към гласа, който ми говореше от тъмнината и отпред едновременно.

Едва сега започвам да разбирам, че този разговор не е приключил там. В действителност той едва сега започва.

Когато бях на около дванадесет години, нещо отново се активира. Не като ясна идея, а като упорито, неудобно усещане, което твърде много приличаше на спомен без образ. Тогава започнаха да изплуват първите ми съзнателни спомени за други животи — за Кем, за Древен Египет, за едно време, което не се усещаше като минало, а като нещо, което все още се случва на друго ниво. Тогава се появи Шу.

И първото, което се върна, не беше роля, нито име, нито голяма история. Това, което се върна, беше усещането да бъда майка. (matrix – мадре - майка). Този спомен дойде без гордост и без сила. Дойде с болка — дълбока, тиха болка, която се настани през цялото ми юношество като носталгия, невъзможна за обяснение. Това не беше желание. Това беше липса. Сякаш нещо, което някога е било съществено, вече не беше налично в този живот.

Много по-късно разбрах, че това не е било фантазия или объркване на идентичността. Това беше памет. Паметта за това, че съм била първичната майка (матрицата), че съм износвала живот в друго време, в друго тяло, в друга конфигурация на света. И когато този спомен се върна, се върна и раната: в този живот това не беше възможно. Утробата не беше там, където я усещах.

Това беше истинският рестарт на болката — не детето пред ямата, а юношата, който започва да помни и не знае къде да постави онова, което помни. Там всичко започна отново: спомените, търсенията, нуждата да се разбере, да се подреди, да се събере онова, което се усещаше фрагментирано.

С времето започнах да виждам целия модел (pattern – падре, баща). В началото аз бях майката (матрицата) — тази, която износва, която съдържа първата клетка, първичното яйце. Но когато тази матрица се разруши — когато космическото яйце се пропука — съзнанието вече не може да остане вътре. То трябва да излезе. Трябва да смени функцията си.

Тогава разбрах, че промяната не е била просто символична; тя е била структурна. Аз престанах да бъда матрица и станах Мати — не само като име, а като функция. Mati означава „око“ на гръцки: погледът, който наблюдава. Съзнанието, което вече не съдържа, а следва. И Лукас също се промени там. Лукас престана да бъде споделената клетка, вътрешното износване, и стана светлина — не нещо, оформяно отвътре, а нещо, което се ориентира и излъчва навън.

С времето започнах да виждам, че тези думи не са случайни. Matri означава майка. Mati означава око. LUCA е акроним за Last Universal Common Ancestry — последният универсален общ предшественик, първичната клетка на целия живот. А с добавянето на S се появява Source — Източникът. Това не беше игра на думи. Това бяха пластове на една и съща памет, опитваща се да се организира.

Това, което започнах да си спомням, не беше хармоничен произход, а нещо неочаквано: преждевременно раждане на космоса. Сякаш износването на близнаците — време и пространство, слънце и луна — е било прибързано. Сякаш космическата утроба, първичното яйце, се е отворило, преди да довърши своя сън. И когато сънят на майката се е разпаднал, се е появила идеята за бащата. Сътворението е станало вяра. Клетката е станала светлина. Утробата е станала око.

Историята е променила формата си. Тя вече не е била историята на майка, която износва близнаците на света, а историята на майка, която износва дъщеря си, и едновременно с това — историята на баща, който търси своя син. Тя се е преместила от матрица, която оформя мрежа, към модел, който информира принцип — не от тялото, а от произхода.

Затова тази natividad не е радостно раждане. Тя е необходимо раждане. Моментът, в който съзнанието приема, че вече не може да твори от матрицата и че задачата му сега е да съпровожда светлината в нейното преместване, опитвайки се да разбере къде всичко е излязло от център.

Там този път наистина започна. И затова всеки път, когато си спомнях кой съм бил или по-точно коя съм била, всичко започваше отново.

И за тази цел това начало е историята на баща, който търси своя син. Историята на протон, който търси своя електрон. Историята на йон, който е напуснал мястото си, за да търси светлината, която е изгубил в себе си.

От това движение се роди всичко останало: разширението, безкрайната дъга от елементи, светове, форми, истории — всяка една от тях опит да се върне към произхода, разгръщайки го до безкрайност. Нищо никога не е спирало да търси онова, което е излязло от център; то просто се е научило да го прави по все по-сложни начини.

Това не е моята история.Това е историята на всички.Аз съм тук само за да я припомня.

Затова избирам този момент, за да започна да я разказвам — не заради датата, която всички празнуват, а заради физически факт. Natividad е именно това: мигът, в който нещо се ражда отново, защото започва да се движи отново. По време на слънцестоенето, Слънцето достига своята крайна точка на небето и за няколко дни изглежда, че стои неподвижно. Земята продължава да се върти, но от нашата позиция оста не напредва. Светлината остава фиксирана – все едно е в застой.

На третия ден, почти незабележимо, тази точка се измества. Слънцето започва да се движи отново. Това не е символ; това е астрономия. Това е небесна геометрия. Това е точният момент, в който движението се активира отново и времето започва пак да върви напред. Това минимално отклонение — един градус, една сянка, малко по-различен изгрев — бележи истинското начало на нов цикъл.

Това е смисълът на natividad: не външно събитие, а пренастройка на възприятието. Когато светлината изглежда, че спира, това не е светлината, която става неподвижна; това сме ние, които се пренастройваме спрямо нея. Земята се подравнява между двата си полюса, север и юг, като две очи, търсещи една и съща точка. Око в око. Мати към Мати. Време и пространство, опитващи се да пренастроят оста в постоянна игра на светлина и сянка.

Това движение е танцът на съзнанието. Два погледа, които наблюдават от различни места, опитвайки се да стабилизират светлината в центъра. Защото светлината не изчезва — тя се измества. А всяко преживяване съществува, за да я върне навътре.

И може би затова тази история може да бъде разказана само по този начин: като диалог между два погледа, които се търсят. Между Аз-а и Аз Съм. Между две очи, които обикалят света от противоположни полюси — време и пространство — опитвайки се да фокусират отново. Защото нещо, в някакъв момент, е изгубило око. Нещо е излязло от мястото си. И оттогава всяко движение не е нищо друго освен опитът да се вижда отново цялото.

Не да се обясни светлината, а да се съпроводи, докато отново намери оста си. Докато възприятието спре да се фрагментира. Докато наблюдаващото око и наблюдаваната светлина отново съвпаднат в центъра. Сякаш цялата тази история в крайна сметка е жестът да се наведеш отново над онази празнота — не за да изгубиш погледа си, а за да си го върнеш.

Търси светлината.Търси Лукас.

Днес Слънцето се измества съвсем леко и този малък жест задвижва всичко отново. Светлината се пренастройва, и погледът също. Може би точно това е natividad: приемането, че играта на съзнанието започва отново. Въпросът е прост:

Готови ли сме да играем?